J'ai eu un orgasme par minute, et chacun avait un parfum différent.
Les souvenirs ne cessent de s'empiler lourdement dans un gouffre de carton blanc.
Le genre de connerie que les gens nomment boîte à souvenirs.
Cette boîte c'est un peu moi, elle s'emplit et ne peut oublier, un beau matin ou je tenterai d'éveiller la nostalgie, elle m'éclatera entre les doigts. Les agendas renfermant précieusement le temps resteront clos, tickets de métro, lettres et photos s'envoleront avant de s'écraser sur le vernis rouge de mes pieds. Ce matin là, j'inhumerai mes écrits au briquet.
Chaque jour des gens m'assassinent de questions portant sur mon avenir "Que comptes tu devenir plus tard ?." Et comme d'habitude, je réponds, sûre de moi, que je vais partir faire l'ENA ou aller dans une grande faculté. Tu t'attendais à mieux ? Vétérinaire, princesse, prostituée pour milliardaires ? Et bien non, je veux continuer à réussir.
Cela t'apprendra à tenter de psychanalyser mes neurones réfléchis.
Paraît-il que j'agis comme une capricieuse.
Une gamine bordélique mais perfectionniste.
Rien ne m'arrête.
Apocalypse Mère.
Tenebricus sum, sed quomodo stella luceo.